La mugre y la furia. Alfileres de gancho. Cortes de pelo a navajazos. Calles sucias. Desocupados. Prostitutas y cafiolos. Una escupida en el medio de la cara. Somos lo que sobra y no nos importa. Me hice millonario del día a la noche y quemé el dinero. El rock es otra cosa, dinosaurios, señores de estadios con sus trajes de colores y sus teclados gigantes. Enterré a mi hermano hippie en el jardín junto con sus discos de Procol Harum, me corté el pecho y salí a la calle a mostrar mi herida.